Picasso decía que quería dibujar como un niño. Cortázar, salir del mundo. Barceló apela a la inquietud del artista. Jodorovsky dice que si el arte no cura, no le interesa. Yo apelo a la necesidad que tenemos las sociedades del arte como aire para no morir. El arte como medio y como espita de la marmita vital. El artista está obligado a ser aire y eco de su sociedad; nadie se lo manda, nadie se lo asigna pero tiene la obligación de seguir esa llamada interior.
Podemos imaginar a uno de nuestros ancestros arañando un hueso con una piedra. Ya servía como herramienta, punzón, aguja o arma, pero tenía que decorarlo con unas líneas o la imagen de la cabeza de un animal. Nadie se lo pedía pero tenía que hacerlo. Unos trazos sobre la arcilla, unos golpes sobre la piedra, pigmentos sobre la roca o sobre la piel. Así años y años hasta los griegos, los medievales o renacentistas, los realistas y los cubistas. Y nosotros mira que mira embobados y todavía sin acertar a decir qué es lo que nos impele a seguir haciendo y a seguir mirando.
Así pues, yo no puedo explicar lo que los filósofos y otras gentes de letras en sus sesudos libros nos intentan decir una y otra vez. Yo solo me puedo remitir a los poetas que nos cantan a saltos sobre la vida con sus metáforas, a la música, que te arroba sin palabras o como yo, que sigo mis manos para decir lo que siento porque me quedo sin palabras.
Por eso no tengo palabras.
I HAVE NO WORDS
Picasso used to say that he wanted to draw like a child. Cortázar to get out of the world. Barceló appeals to the curiosity of the artist. Jodorovsky says that if art does not cure, he is not interested. I appeal to the necessity every society has of art as if it was the air to survive. Art as the means and the spigot of the marmite of life. The artist must be air and echo of his society; nobody tells him to do so, nobody assigns him so, but he must follow that inner call.
We can imagine one of our ancestors scratching a bone with a stone. It was already useful as a tool (punch, needle or weapon), but he had to decorate it with some lines or with the shape of the head of an animal. Nobody asked him to do so but he had to. A few lines on the clay, some blows on the stone, pigments on the rock or on the skin. And so year after year until the Greeks, the Middle Age or the Renaissance, the Realists and Cubists. And we are absentminded and yet we can not say what makes us go on making ant watching.
Therefore, I can not explain what philosophers and other literate people try to tell us in their wise books over and over again. I can only adress to the poets who now and then sing about life in their metaphors; to music, which entrances you without words or like me, that follow my hands to say what I feel because I am without words.
So I have no words.
Picasso decía que quería dibujar como un niño. Cortázar, salir del mundo. Barceló apela a la inquietud del artista. Jodorovsky dice que si el arte no cura, no le interesa. Yo apelo a la necesidad que tenemos las sociedades del arte como aire para no morir. El arte como medio y como espita de la marmita vital. El artista está obligado a ser aire y eco de su sociedad; nadie se lo manda, nadie se lo asigna pero tiene la obligación de seguir esa llamada interior.
Podemos imaginar a uno de nuestros ancestros arañando un hueso con una piedra. Ya servía como herramienta, punzón, aguja o arma, pero tenía que decorarlo con unas líneas o la imagen de la cabeza de un animal. Nadie se lo pedía pero tenía que hacerlo. Unos trazos sobre la arcilla, unos golpes sobre la piedra, pigmentos sobre la roca o sobre la piel. Así años y años hasta los griegos, los medievales o renacentistas, los realistas y los cubistas. Y nosotros mira que mira embobados y todavía sin acertar a decir qué es lo que nos impele a seguir haciendo y a seguir mirando.
Así pues, yo no puedo explicar lo que los filósofos y otras gentes de letras en sus sesudos libros nos intentan decir una y otra vez. Yo solo me puedo remitir a los poetas que nos cantan a saltos sobre la vida con sus metáforas, a la música, que te arroba sin palabras o como yo, que sigo mis manos para decir lo que siento porque me quedo sin palabras.
Por eso no tengo palabras.
I HAVE NO WORDS
Picasso used to say that he wanted to draw like a child. Cortázar to get out of the world. Barceló appeals to the curiosity of the artist. Jodorovsky says that if art does not cure, he is not interested. I appeal to the necessity every society has of art as if it was the air to survive. Art as the means and the spigot of the marmite of life. The artist must be air and echo of his society; nobody tells him to do so, nobody assigns him so, but he must follow that inner call.
We can imagine one of our ancestors scratching a bone with a stone. It was already useful as a tool (punch, needle or weapon), but he had to decorate it with some lines or with the shape of the head of an animal. Nobody asked him to do so but he had to. A few lines on the clay, some blows on the stone, pigments on the rock or on the skin. And so year after year until the Greeks, the Middle Age or the Renaissance, the Realists and Cubists. And we are absentminded and yet we can not say what makes us go on making ant watching.
Therefore, I can not explain what philosophers and other literate people try to tell us in their wise books over and over again. I can only adress to the poets who now and then sing about life in their metaphors; to music, which entrances you without words or like me, that follow my hands to say what I feel because I am without words.
So I have no words.
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